11月2日。晴。雨水不见了。

睡一早上的懒觉。睡了醒，醒了再睡，睡了再醒。
阳光会让人慌心，我有不睁开眼的理由。

洗半天衣。
拆了所有床单被套，和因温度无常换下来的所有衣裳。统统扔进洗衣机，或用手搓洗。
停下来时，站在晾衣架下仰起脸来呼吸，柔顺剂和皂粉混合的气息迷散整个阳台，开始觉得内心的松软干净。
把脚放在一束阳光的投影里，晒。
颜色和气味，有时候的确会让人欢喜。因眼见的，是呼吸得到的。

再绣半天花。
和发呆一样，同样是致力于一件与旁人无关的事。
针脚如心思，细密无限延伸。在一方白布上用针尖刺五颜的十字，自知没什么用处，且是在绣一场时间的耐性，是要功夫。但求入境。

直起身，一抹光影已从窗檐隐到墙角。找一张在储物篮里放置了一年的CD，Cafe Del Mar （德玛咖啡）。
手指轻轻揩去封面上落下的薄薄一层灰。闻到去年冬天，弥留在某个小镇的气味。
音乐响起。
想象伊比萨(Ibiz），遥远国度地中海西部的一座小岛屿，落日在整个海面覆盖，人们的脸庞泅染成金色长发在风中飞舞。据说，那里，是地球上最美的看落日的地方。在这个秋末的黄昏，在暗夜的帷幕在月影升起之前，那里会有着怎样一派绝美的水域。

溺在昏黄中听。
许多声音消失，唯此，可以一直下去。
看道里，有人写，音乐是信仰。它不会丢失。我向暮色点了点头。

这日子，面上的静，微薄的欢。
像“她”说，那所谓的轻性音乐，那跳跃的，也像浮面上的，有点假。
也像月棠记里另个“她”在自序里说，那个人绣完了花，另一个人拿起来闲来无事地看。

日影西斜。自说自画。
你是自己的沉醉儿，你便与世隔绝。